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Jardin pluriel

Pour moi, visiter un jardin – je veux dire visiter, et pas buller pendant des heures sur une pelouse ou un fauteuil Luxembourg – est une activité classée dans la catégorie troisième âge avec option « jamais de la vie je ferais une chose pareille ». Ainsi, je me demande encore quel sombre malentendu nous a poussé dans le Jardin d’Albert Kahn, aux portes de Paris, il y a quelques jours. Une promenade juste pour le plaisir des yeux où se succèdent plusieurs ambiances : le jardin japonais, le jardin anglais (définitivement mon préféré), le jardin Anglais, la forêt bleue, la roseraie

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Un bon moment

J’aime ce petit miracle qui opère parfois lorsqu’un groupe de personnes qui ne se connaissent pas se rencontrent et s’entendent. C’était le cas, samedi soir, devant l’un des étangs irréguliers du merveilleux parc des Gayeulles, à Rennes. Un barbecue, quelques amis, une surprise faite à une personne chère pour fêter son mariage imminent. Le temps radieux, complice. Sa joie. Vraie, simple, élégante et si joliment dessinée sur ses traits. Et par ricochet, la notre, à tous qui étions présents. Une lecture de Duras à dix heures et demie du soir, quelques chansons de Jacques Dutronc entonnées avec une approximation comique,

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Quand arrive la fin du jour en été

Quand arrive la fin du jour en été, il y a toujours, en arrière plan, cette nostalgie du temps qui passe. Et l’on retient son souffle avec l’espoir secret de le suspendre un peu. Le ciel avec ses couleurs infernales et son air de vouloir nous annoncer la fin du monde, joue gentiment à nous faire peur. Mais ce jour jour là qui s’éteint devant nous, cette journée, en tout cas, est bel bien en passe de rendre sous nos yeux son dernier souffle. Et tout cet or dispersé dans l’azur: le chant du cygne des heures qui expirent. Et

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