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Un samedi matin

C’est presque devenu une habitude, le samedi matin, au marché. Se lever tôt pour faire ses courses avant la foule. Tôt, parce que c’est l’heure où tout va bien. Personne n’est pressé, les commerçants s’installent en prenant le café et on a le temps d’échanger trois mots, écouter les conversations alentours. « Les tomates ne poussent pas assez vite, cette année… Essayez ça madame Vignard, vous prenez toujours la même choses : il faut changer un peu… Tenez monsieur Cairon, je vous ai gardé ces roses de Ronsard, les préférées de votre femme. » On attrape au passage des recettes, des idées,

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Les coquillages, le soir quand on les trie

Il y a ce moment après avoir passé des heures à éplucher la plage. Souvent, ça se passe après dîner, sous prétexte de les faire sécher. Je les étale sur la table en faisant attention à ne rien casser. C’est un joli bruit, celui des coquillages renversés sur la table. Un bruit de ruisseau. Ensuite, c’est presque toujours la même chose. Instinctivement, l’œil recherche les plus belles prises de la journée : cette minuscule pétoncle rouge, qui par miracle n’était pas cassée, les quatre grains de cafés… Tiens voilà le premier. Et puis celui-là, le noir. Le troisième, le tacheté…

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Rivière d’or

On ne connaît jamais vraiment les chemins des lignes aériennes qui nous mènent d’un point à un autre. Et alors qu’on imaginait survoler la terre, peut-être même les montagnes, voilà qu’apparait la côte, comme sous l’effet d’un enchantement. Au loin, une ligne blanche à peine décelable qui semble couper le monde en deux : la plage. Et cette masse immense, après, qui s’étend jusque derrière l’horizon, plissée de rides si fines qu’on peut se demander si elles ne sont pas le fruit de l’imagination. Pas très haut, au-dessus de tout cela, le soleil entame sa course vers l’autre côté de

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