journal
Il y a, dans l’écriture, de même que je suppose dans toute autre activité créative, un versant angoissant. Comme ces rêves où l’on court après une forme aux contours incertains, sans jamais parvenir à l’atteindre vraiment, on doit se contenter de l’impression grisante – mais toujours fugitive – de toucher du doigt l’objectif que l’on
On connaît toutes ça, je crois : fondre pour un objet dont on n’a nul besoin. En général, dans ces cas-là, j’ai une stratégie infaillible. Avant de renoncer à craquer, je cherche à qui je pourrais l’offrir. Ainsi, je cumule la satisfaction immédiate de posséder l’objet de mes désirs, le plaisir de l’offrir et le
Il y a quelques jours, en Bretagne, j’ai demandé à ma maman de me conduire là où on pouvait faire « de belles photos ». Pour elle, ça ne veut pas dire grand-chose : les belles photos sont surtout celles qui témoignent d’une émotion heureuse, ou bien les pièces à conviction qui constituent la preuve tangible que
Il est quinze heures passées à ma montre. J’ai terminé mon reportage photo un peu plus tôt que prévu, du côté du musée d’Orsay. Dans la chocolaterie, la lumière était parfaite et je n’ai eu qu’à me laisser porter par le cadre. J’ai donc un peu de temps pour rejoindre l’arrêt de bus en marchant.
Il y a, chez les flamants roses, un drôle de mélange de majesté et d’insondable bêtise qui en fait malgré eux des animaux comiques et me remplis d’une grande tendresse. Le contraste entre leur couleur rose bonbon et l’expression unique que dame nature leur a donné – fâcheux mélange de vide et d’inclination à la
J’aime, dans la photographie, quand le photographe sait lire entre les lignes. Quand à partir de quelques éléments ordinaires – ici, une plage. La mer. Des promeneurs – il parvient à saisir tout ce qui ne peut être imprimé par l’image : le silence, la lenteur, la simplicité, la solitude… Pourtant, Marion Dubier-Clark (découverte hier
