journal
Elle porte un frais chemisier blanc, soigneusement amidonné, repassé d’une manière que les jeunes femmes ne savent plus reproduire aujourd’hui. À son cou se balance un long sautoir en or tressé et, sous le col, on aperçoit une petite chaine. Pendue à elle, on imagine, forcément, une croix. Sa jupe portefeuille, taillée dans un tissu
Noodle, j’adore ce mot. Rien que pour ça, je sautille de plaisir chaque fois que j’en propose à table. Leur format étrange d’énormes spaghetti translucides n’est pas non plus pour me déplaire. J’aime leur packaging exotique (même si en fait d’exotisme, il doit y figurer quelque chose comme « Tang Frères – fabriqué en France ») et
Dimanche matin, les yeux perdus dans le coton du ciel. Dans la cour, les cent fenêtres des immeubles alentours sont encore closes. Seul résonne au loin le cliquetis léger de ce qui doit être un réveil réglé sur une sonnerie douce (quelques notes de harpe électronique sans doute). Pas un bruit de fourchette, ni même
Ces photos des jardins du musée Rodin ont été prises il y a quelques semaines déjà. Ce jour-là, j’avais eu la délicieuse sensation de faire l’école buissonnière en dirigeant mes pas vers ce jardin plutôt que de rentrer travailler chez moi, après un rendez-vous. Il règne là bas une quiétude bienfaisante qui guide le promeneur
On croit toujours que nos souvenirs n’appartiennent qu’à nous. Que ce livre-là rangé depuis toujours sur la troisième étagère de la bibliothèque n’a jamais été lu qu’à nous et que les bons moments qu’on en garde en mémoire sont uniques. Que nous sommes seul à connaître le lieu secret où est caché le chocolat, dans
Samedi s’est produit le moment le plus difficile de toute ma vie. Je remarque avec étonnement que je suis presque totalement intacte et je découvre qu’on peut être tellement, tellement triste et pourtant, entre les larmes, rire pour quelque chose qui n’a pas d’importance, avoir envie d’une glace, prendre l’apéro avec des gens qu’on n’a
